¡Ay de mí!

¡Ay de mi escritora de absurdos sinsentidos;

compositora de irracionales trovas!,

¡Ay de mí vagabunda sin rumbo, sin destino;

sin dulce morada, sin frío refugio!

¡Ay de mí, red de sueños, de pesadillas,

de tormentos, de gloriosos momentos!

¡Ay de mí, de esa terquedad de mirar la colección

de penas, angustias, olor a exilio y dolo!

¡Ay de mi indolente y bravucona que cree

que puede pestañear sin lastimar!

¡Ay de mí y de mis lamentos, de mis aterradores

recuerdos, de mis letales toxinas!

¡Ay de mí que no sé no ser yo, no sé callar;

rabiosa no sé parar, que no emito, ni admito el amansar!

¡Ay de mí, de mi soledad, de mis arrebatos,

de mis duras decisiones que arrojan a una desértica libertad!

Luna