Está que vez soy yo, el intento de escritora,
no hay más, a quién engaño?
la imagen fallida de la perfección irresoluta
quien ha vivido encerrada entre los muros
de una mente que jamás enmudece,
ingobernable, imparable, incontrolable,
un caos emocional capaz de cimbrar al mundo,
aquella carente de tacto para decir verdades,
el egocentrismo incierto y escurridizo al timón,
una barca que navega por aguas bravas y saladas
y rara vez por dulces y pacíficas;
una mujer sin horarios, ni listas, ni control,
a veces niña caprichosa al punto de la locura,
a veces tierna, sutil, jovial y soñadora,
a veces bruja, algunas otras encantadora;
total contradicción, insomnio y migrañas,
soy brava y empecinada, el racimo de emociones,
a veces café, cigarrillos y ron,
algunas otras infusión de limón;
la que puede vestirse de flores y sonrisas,
o de seriedad ante un negro que me tiñe de arriba abajo,
está que vez soy yo, no hay más a quien engaño?
quien cae, tropieza y se levanta intentando ser mejor;
humana, imperfecta y llena de errores
quien casi siempre llora y alguna que otra vez canta,
quien se entrega en cuerpo y alma,
total transparencia, cargada de sombras que llevo a la luz,
sin medianías, ni tibiezas, recia y determinada,
está que vez soy yo, no hay más a quien engaño?
está misma quien aun con sus cientos de errores
con el aliento y cada una de sus fibras te ama.
Luna
No hay comentarios:
Publicar un comentario